Por Edu Prado
Pertenezco a una clase social, esa que debe echarle ganas porque dicen que sólo así puedes salir de pobre. Parto temprano, a las 05:00 am, y veo gente abordando camiones, usando el metro porque los privilegios son para unos cuantos. Espero el convoy, tarda, los pocos que estamos en el andén asomamos la cabeza, pareciera que por sortear la mirada en el vacío nuestra limusina naranja aparecerá más pronto. Meto mis manos en los bolsillos, acomodo los audífonos, alámbricos porque me gusta romantizar el pasado.
Camino por las calles agotadas del poniente de la ciudad: respiran apenas porque se niegan a morir. Vivo en un territorio que alguna vez parió y acogió a los Panchitos, sí, esa banda en la que antropólogos, sociólogos, escritores, documentalistas e influencers vulgarizan anécdotas e historias en libros y videos, las cuales hoy sólo son un pedazo de memoria que se funde entre los escombros del tiempo.
El poniente, donde habito, tiene una historia, misma que trato de vivir a través de mis caminatas diarias, ya sean por trabajo o por el simple gusto de embriagarme entre sus laberintos.
He visto cómo la modernidad aborta una nueva ciudad que no reconozco y en la que no dejo de mirarme a la vez. Cierro los ojos y veo la que me sé de memoria, antes de que los segundos pisos poblaran con más tráfico, se construyeran complejos departamentales, causando una explotación del espacio y una mayor demanda de agua para satisfacer la necesidad de nuevas familias que nunca han pertenecido a este lugar. Lo que miro hoy es como una película de Mad Max, por ello la nostalgia cataliza la escritura recordándome que de este lado escuchaba el silbido del tren abriéndose paso entre los vehículos que transitaban por avenida Periférico, llenando el lugar con su sonido y esa maquinaria de hierro; al mirarle, me hacía creer en un forajido del viejo oeste.
En 1953 el arquitecto Carlos Lazo, Secretario de Obras Públicas, intentó diseñar un proyecto familiar, inusual para ese momento. En lo que hoy es la colonia Belén de las Flores, rumbo a Constituyentes, Carlos Lazo proyectó un multifamiliar en cuevas para los trabajadores del servicio postal mexicano. El complejo tendría todos los servicios necesarios para explotar el lugar y adecuándolo a la geografía. Los Picapiedra quisieron ser parte del poniente. Al final, la idea se quedó sólo en la cueva, que hoy es testigo del crecimiento urbano.
Por otro lado, los políticos han visto en el poniente a su Rey Midas, utilizando el erario público en obras innecesarias. Layda Sansores gastó 66 millones de pesos para construir unas escaleras eléctricas en una zona de barrancas, las colonias eran el Pirú, la Araña y Lomas de Tarango. El proyecto se llamó “Escalando vidas, tejiendo destinos”, su idea era hacer un corredor similar a la “Comuna 13” en Medellín, Colombia. Ahora, esas escaleras están abandonadas, vandalizadas y es lugar para la criminalidad. A Sansores también se le ocurrió construir un Funicular, el cual conectaría con la colonia Estado de Hidalgo y la Araña, el gasto requirió de 87 millones de pesos que fueron pagados por la gente del poniente.
Por último, el delegado actual, Javier López Casarín, puso en órbita un micro satélite llamado MXÁO–1. La idea de este micro satélite es monitorear zonas naturales protegidas y para la seguridad pública. El costo del micro satélite, duele más que una muela del juicio. En fin, a la gente del poniente nos gusta que nuestros alcaldes nos roben de la manera más honesta.
Los años que llevo viviendo en el poniente, a veces con amor, otras más con odio, me han hecho pensar que nosotros matamos nuestra identidad de barrio. Lo he observado en el famoso pueblo de Santa Fe, que fuera fundado por Vasco de Quiroga para recrear la famosa Utopía de Tomas Moro. Pero la idea no quedó soterrada en el fracaso, se extendió más allá, para consumarse en los años 90 en un basurero que fue vendido y cedido por el gobierno mexicano para la construcción de corporativos, departamentos de lujo, centros comerciales, amplias avenidas, universidades y un parque que cuando lo visitas te sientes excluido con sólo adentrarte.
Hay dos mundos que chocan entre sí, pero sólo uno mantiene vivo una identidad de barrio. Pereciera que la “gente bien” escogió estar en las alturas para demostrarle a los jodidos que siempre existirán los niveles sociales, aunque aquel pedestal esté fracturado por todos lados. La gente del pueblo de Santa Fe busca seguir en pie, manteniendo presente sus costumbres y tradiciones, secuestradas al día de hoy por la famosa gentrificación. Ya nada es periférico, por más que queramos apartarnos del centro, y eso lo vi en los famosos tlacoyos ahogados de Doña Pati. Ahora esos güeros hasta hacen filas ahogando mis ganas de comer.
Cuando camino por Mixcoac, me parece cruzar una frontera entre lo clasista y lo popular, porque después de pasar el Periférico, transitas entre una geografía urbana que resiste a través de sus colonias, erigidas en una región montañosa. En la época Porfiriana, los terrenos del poniente conformaban un conglomerado de haciendas y plantaciones de magueyes los cuales eran explotados para el consumo del pulque.
Entre esas haciendas porfirianas se erigió lo que sería el primer centro médico para tratar las enfermedades mentales, en lo que antiguamente era la Hacienda la Castañeda. Fue el 1 de septiembre de 1910. Con el pretexto de conmemorar el Centenario de la Independencia, Porfirio Díaz inauguró un lugar que marcó el hito del positivismo mexicano, pero también dejó una estela de hipocresía y abuso.
Décadas después, al cerrar el manicomio de la Castañeda, el vasto terreno quedó en el vacío. Posteriormente fue ocupado por un complejo habitacional que hoy se conoce como Plateros. Pero la tradición oral, la cual se negaba a morir en las narraciones del abuelo de mi amigo Erick, don Sergio, como le decíamos, nos contaba que la Castañeda estaba más al fondo, que los departamentos eran las afueras del manicomio. Contaba que se encontraba en lo que hoy es un parque público que tiene por nombre Octavio Paz, ese hombre Nobel que de premio sólo quedó plasmado en odio a través de Los recuerdos del porvenir.
Al día de hoy, el parque acogió a otros rebeldes, unos que se la juegan a través de la pelota. El frontón buscó su refugio en este parque, ese juego para facinerosos, vagos, drogadictos y gente sin beneficio. En el 2021 perdieron su templo, la entonces jefa de gobierno, Claudia Sheinbaum, en conjunto con el exalcalde de la alcaldía Benito Juárez, Santiago Taboada, demolieron los campos de frontón que estaban en el parque Rosendo Arnaiz, matando una tradición de 80 años. Para los políticos el juego de pelota no importó, sólo el despilfarro, con el pretexto de forjar una identidad de barrio. Pero el juego había amasado una identidad y les dio una lección de resistencia, ahora, niños, jóvenes y la gente del asfalto se reúne para seguir luchando como una enfermedad entre los escombros de la locura, echándole ganas.